¿Es que nadie va a dejarme un comentario sobre los poemas "te amé" y "brindo por el viento"?
¿es que no gustan?
Te amé sin que yo lo notara
En geografías contrarias y regiones equivocadas,
En mediodías olvidados, y en noches derramadas,
En aromas de lluvias recién caídas
Te amé sin que yo lo notara.
Entre el viento y las estrellas quebradas
Entre mi silencio y el sereno sonido de tu risa
Entre nocturnas fronteras selladas
Te amé sin que yo lo notara
Y te amé sin que yo lo advirtiera,
Sin que lo distinguiera.
Viéndote sin buscarte
Y hablándote sin llamarte
Porque en el amor no valen los ojos cerrados
Porque en el amor no sirven los labios partidos
Entre copas de vino y mas vino, de risas y mas risas
Entre horas volcadas y consumidas
Mi vieja edad te reclama
Ahora que se que te ama.
Brindo por el viento,
Por todos los vientos.
Por los que tienen nombres de geografías
y por las sencillas brisas venidas,
de Dios sabe donde.
Por las locas ráfagas que hacen señales.
Atándose a las caricias.
Brindo, con mi copa transparente
Por todas las corrientes que desordenan tu pelo,
y lo recogen,
y lo mecen tras tu cara encendida
Me gustan tus manos, tus dedos oscuros
coronados por la nieve de tus uñas,
Cuando en el arrullo del viento,
tejen cada racimo de tu pelo
porque entonces cae de tu cara
la semilla de tu última risa
Me he sentado aquí enfrente de mis últimos cuarenta años, casi a la vera de mi última primavera, detrás de todos, sin signos que me identifiquen.
El viento seco cuartea las regiones de mi memoria y levanta en remolinos hojas secas en mi pensamiento...
A lo lejos ya veo brillar mis pantalones cortos...
Son los años peores los que por mucho empeño no se recuerdan. De ellos tan solo sabemos que están allí, que irremediablemente están allí, y que jamás vendrán del recuerdo. Solo se recuerda lo que se vive, la infancia no se vive, acaso se pasa por ella sin mucha ilusión que acumular; El recuerdo se duerme y más tarde desaparece, de un día para otro, quizás de una hora para otra. La vida así no hace mellas, no deja recuerdos, a lo sumo olores y sabores que por segundo nos lleva a correr entre manzanas o por la cocina de quien sabe que persona y uno no se esfuerza en más.
Tampoco se aferra a ella, significaría ahogarse bajo el peso de imágenes de palabras presumiblemente nunca vividas, presumiblemente nunca dichas (a nosotros no)....
La tarde está abantona y gris. Huele a adioses doblados y melancólicos a despedidas inesperadas pero presentidas
No es el momento de contar historia de cuando éramos chicos y jugábamos con agua en las fuentes de los parques. O perseguíamos los tranvías de nuestras calles... O cuando el tiempo (ese tiempo lento de los niños antiguos) nos lo marcaba la sirena de la fábrica de vidrio de nuestro barrio (Además la vida caminaba, entonces, a paso lento). No es el momento de volver la vista a los ojos llenos de los colores de la película que acabábamos de ver, a media tarde, en el Lloréns, el Palacio Central, el Imperial o el Pathè. De correr por las cocinas de nuestras abuelas entre compotas de tomate y croquetas perseguido por una prima pecosa y muy cariñosa, mientras la tía, soltera y virgen nos ofrecía las tortas de aceite que comíamos dándoles la vuelta para que el último bocado fuera la almendra que tenían en el centro.
No es el momento de volver al ultramarino de Manolo (también ultramarinos evoca los puertos lejanos y los puertos tiene nostalgia de adioses) donde el jamón y el vino de la rioja estaban detrás del mostrador de mármol, mientras la tertulia de toros y fútbol, con sabor a bacalao rancio se esquinaban cerca de los sacos de harina y garbanzos. . De allí era el papel de envolver ilustrado con gallinas, para el Savoy que se tomaba la visita, de los sábados por la tarde, mojándolos en leche.....
No debe ser, este, un tiempo para los tristes crónicos, para los melancólicos inciertos. Es el instante de los tiempos acabados, de las despedidas, de a poco, a las cosas que antes nos sonreían, pero no nos hacían felices
Los años van subiendo los peldaños de la vida, tan deprisa, que esta se muestra lejana y difusa; Lo que se intuía como cierto, a veces resulta que no es más que un sueño. A esta edad, todo esto no es más que un juego de adivinanzas sin sentido.
No te vayas a despedir callado, y deshabitado
No descifres en el libro de los silencios porque la esperanza se hace muda y muerta
No digas adióses apagados...
Estoy sentado aquí, a la vera de tu desdichado silencio, de tu intranquila vigilia, yendo y viniendo de mis recuerdos a tu cara blanca, en un viaje de menos de un parpadeo, alumbrado por esta molesta luz que viene a ras del suelo y que aún no se para que sirve.
Estoy sentado aquí en este ir venir de la alegría sugerente de la nostalgia a la tristeza más bisiesta de esta realidad.
Te miro en la oscuridad y al ver tu cara ida y triste, sin expresión me refugio en lo que queda de nosotros…
La tarde era calurosa aquel lejano Septiembre de hace ya treinta años, ¿te acuerdas? Yo no había ido a verte, pero te encontré, recién salida del verano. Te estabas estallando como la uva al pisarse.
Tenías un sabor ligeramente dulce y agradable cuando las campanas de la catedral acariciaban la fría noche de aquel lejano tres de diciembre.
¡Que torrente de te quiero¡ aquel verano del principio de nuestro amor, ¿cuantas estrellas cayeron en tu cama, mientras amanecía?
Como un vino suave y aterciopelado, amplio y aromático, profundo y sabroso para mantener los genuinos aromas primarios del hollejo nos fuimos haciéndonos a la barrica y hasta tuvimos nuestro despalillado separando los escobajos y raspones que adulteraban nuestra pasión, del buen mosto que había crecido en nuestras estaciones lluviosas y soleadas.
Con el corquete fuimos vendimiando las uvas que crecieron de nuestra cepa. Hemos ido haciendo unas buenas duelas a base de comprensión y las hemos encajado en la barrica bordelesa de un roble bien trabajado. Allí están, ahora, creciendo con óptima constitución y buenas cantidades de color, cuerpo y alcohol y cuyo sabor persistirá aún después de nosotros, porque vida nuestra portaran….
Y ahora estoy aquí, sentado, al lado tuya, mirándote sin ver, mientras afuera el viento golpea los contenedores de la basura arrojándolos unos contra otros y el ruido te intranquiliza, despertándote, y recordándote el dolor, no solo de unas heridas, sino también el dolor de la vida…
Eres constancia en mi corazón, eres fortuna en mi vida, eres todo lo que no se puede decir, porque te llevas las palabras con cada sonrisa. Te llevas la luz del día cada vez que te vas. Te llevas el sueño cuando ya no puedo verte. Te llevas mi corazón con solo dos palabras y solo dejas un par de ojos con lágrimas por ti.
No quiero hablar de esto más, pero tengo miedo a estar sin ti, a quedarme solo. Tengo miedo de sentir la soledad una vez mas. Y es que si te vas, te llevas todo. Suspiros, mi corazón, mi mente, mi tiempo y todo lo que la vida puede encerrar cuando se respira. Te lo llevas todo
Mi cerebro desarrolla físicamente nudos en la cabeza, es así como se siente. El corazón se llena de un vacío inexplicable, de un vacío que regresa cada vez que... Ahora te veo en esa cama y escucho la más triste de las lluvias cayendo fuera
Y ahora estoy sentado aquí, a la vera de tu desdichado silencio, de tu intranquila vigilia…
Foi deus
Não sei, não sabe ninguém
por que canto o fado
neste tom maguado
de dor e de pranto
e neste tormento
todo o sofrimento
eu sinto que a alma
cá dentro se acalma
nos versos que canto
Foi Deus
que deu luz aos olhos
perfumou as rosas
deu oiro ao sol
e prata ao luar
foi Deus
que me pôs no peito
um rosário de penas
que vou desfiando
e choro a cantar
e pôs as estrelas no céu
e fez o espaço sem fim
deu o luto as andorinhas
ai, e deu-me esta voz a mim
mas o menos la traducción
Fue Dios
No sé, no sabe nadie
por que canto el fado
en este tono afligido
de dolor y de llanto
y en este tormento
todo el sufrimiento
yo siento que el alma
aquí dentro se calma
en los versos que canto
Fue Dios
quien dio luz a los ojos
perfumó las rosas
dio oro al sol
y plata a la luna
fue Dios
quien me puso en el pecho
un rosario de penas
que voy deshilando
y lloro al cantar
y puso las estrellas en el cielo
e hizo el espacio sin fin
dio luto a las golondrinas
ay!, y me dio esta voz a mí
Ian Campbell de Aberdeen en el principio de los años 60 , escribió esta canción que con el paso de los años me ha visto envejecer. Tantos recuerdos se atan a ella con maromas ,que es la soga mas fuerte (Los recuerdos tienen maromas que te retienen en el dique). que ahora no sabría diferenciar cual es el sol que estáardiendo
Sí alguién la quiere sólo tiene que pedirmela
la letra es la siguiente:
se admite traduicciones
The sun is burning in the sky
Strands of clouds go slowly drifting by
In the park the lazy breeze
Are joining in the flowers, among the trees
And the sun burns in the sky
Now the sun is in the West
Little kids go home to take their rest
And the couples in the park
Are holdin' hands and waitin' for the dark
And the sun is in the West
Now the sun is sinking low
Children playin' know it's time to go
High above a spot appears
A little blossom blooms and then draws near
And the sun is sinking low
Now the sun has come to Earth
Shrouded in a mushroom cloud of death
Death comes in a blinding flash
Of hellish heat and leaves a smear of ash
And the sun has come to Earth
Now the sun has disappeared
All is darkness, anger, pain and fear
Twisted, sightless wrecks of men
Go groping on their knees and cry in pain
And the sun has disappeared
Sucede que no se cómo se pone esto en marcha para que alguién te lea.
Sucede que nadie lo lee.
sucede que me avergüenza de mandar correos a las personas para que lo hagan.
Sucede...
Y quien da ánimos no pone su dirección para agradecerselo.
El mundo está lleno de inconvenientes
Después de muchos territorios
y mucho océano sacudido
viene un viejo aire sonoro
a la sierra de Gata.
Atrás dejó, varada en otro puerto,
en otro roquerito
el viento que se fue de tantos sitios.
Pero cae del cielo,
reuniéndose con otros olores,
a tierra,
allí cerca del cielo.
Se desata,
cae duramente,
haciendo ríos violentos
y haciendo geografías rabiosas.
Se reparte mágicamente
haciendo germinar
el brezo, la jara, el tomillo,
el romero, las escobas,
Hay tanta luz
-venida Dios sabe donde-
cayendo,
inundando
el latido del musgo derramado.
Hay tanta luz
-con otros territorios-
precipitándose,
anegando,
los pastos de las alturas.
Y allí en la sierra de Gata
entre tantos pedregales
asomados
entre tantas calvas
blancas,
entre tantos metales,
mudos
entre tanta semillas
estallando
entre tantas raíces
desatadas
desandan esas cabras locas
y solitarias
las distancias de piedras y maderas.
Y allí en la sierra de Gata
como si la mano de Dios
los hubiera dejado caer
desde lo mas alto de la cima
duermen en sus laderas pueblos
con nombres limpios:
Cilleros y Villamiel,
Perales y Trevejo,
Cadalso y Torrecilla,
Descargamaría, Hoyos...
Pueblos llenos de artesanos,
pacientes
de manos milenarias
de artesanos pacientes.
Estos son unos de sus frutos
En ellos encontraras a las raíces
y a las criaturas.
a la Tierra
y a las personas.
de un paraíso
tan extenso como la Tierra
con todos sus ríos.
De las peñas de Levante
a la sierra de Gorreo
se extiende un territorio
dilatado,
arrinconado
y marginal,
donde el tiempo se estrelló
astillando las piedras
y haciendo la felicidad plana
como sus hermosos canchales.
De allí vengo...
Allí el Arrago con sus aguas
serpentea hasta perderse
entre las ramas de los últimos olivos,
como también se desliza y se confunde
el olvido tras las brumas del anochecer.
De allí vengo...
Allí el viento el Sol y el agua,
en sus destinos errantes,
se detiene
y examinan la quietud,
-No hay memoria a la que acudir,
durante siglos todo es igual-
De allí vengo, del golpe,
del instante eterno,
de la creación que se eleva,
con sabor a cobre y a olivo antiguo
a caliza y pino eterno,
hasta llegar, como lenguas sedientas
al azul o al gris ceniciento
de este cielo alto y lejano.
De allí vengo, de unas manos
consumidas y quemadas,
-que de tanto arañar
la tierra la abrieron-
de un amanecer de Agosto,
de detrás del chirrido de un portalón,
que para mi se abrió por última vez.
Allí suspendido, en la aurora,
y en el silencio
alguien me sorprendió
rompiendo
los hilos que me mantenían
y me reunió con otros hermanos.
Allí en una entretenida y blanca charla
atravesé la tierra que el Tralgas,
en las noches de verano,
también me delimitaba.
Con amor maternal,algunos de nosotros
llegamos a una tierra
que le decian Cazulilla
y en una mesa,ancha y festiva
alguien me asió acariciandome...
Como una mano abierta,
mas ancha que la Tierra
con todos sus ríos,
se despliega en el océano
los frutos venidos de la huerta.
Como el agua de un río sonoro
corre el vinagre
por entre los pedregales rojos
de tomates.
El pimiento, recién llegado,
entrega sus secretos, verdes,
y va aumentando el tesoro.
Entonces cae la lluvia amarilla
del otoño,
cantando sencillamente
y distribuyéndose.
Se corona de oro el misterio.
El pepino viene andando.
Solitariamente
se desenfunda de los amargos zapatos,
que como espina
estropean su hermosura,
y se sumerge tan blanco como es.
La sal blanca,
venida Dios sabe de donde,
cae confundiéndose.
Apagando su pequeño ruido están los ajos.
Hermanos gemelos que juegan con el pan.
Todo parece dormir.
Hasta que una ola de un madero del bosque
los agita largamente,
se juntan,
se interrogan,
se ligan con hilos invisibles.
Así las raíces
oscuras y escondidas
podrán salir bailando
la fragancia
y el velo verde del verano.
Era un día caluroso,
El cielo estaba azul
Y la playa llena de gente.
Yo había ido a verte
Y nos besamos.
Ahora se que todo eso
Lo hacia por tu amor.
La habitación estaba mustia
Y las cañerías viejas.
Con todo es calor
Solo pudimos beber agua
Que ni siquiera estaba fría.
Y Ahora se que todo eso
Lo hacia por tu amor
Descubrí una vieja pensión
Junto a una vieja tienda de cacharrería
Y alquilé esta habitación
Que con el paso del tiempo
Los colores se han comido
Y a pesar de eso, hicimos el amor
En una litera.
Y Ahora se que todo eso
Lo hacia por tu amor
Los viajes en las tardes de julio,
Cuando mas calor hace.
El norte y el sur de Chipiona.
Todo esto es un disparate
Pero Ahora se que todo eso
Lo hacia por tu amor
